¿Así que quieres ser escritor? Charles Bukowski

Si no te sale ardiendo de dentro, 

a pesar de todo,

no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón

y de tu mente y de tu boca

y de tus tripas, 

no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas

con la mirada fija en la pantalla del ordenador

o clavado en tu máquina de escribir

buscando las palabras, 

no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,

no lo hagas.

Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,

no lo hagas.

Si tienes que sentarte

y reescribirlo una y otra vez,

no lo hagas.

Si te cansa sólo pensar en hacerlo,

no lo hagas.

Si estás intentando escribir 

como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de tí,

espera pacientemente,

Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa

o a tu novia o a tu novio

o a tus padres o a cualquiera,

no estás preparado.

No seas como tantos escritores,

no seas como tantos miles de 

personas que se llaman a sí mismos escritores,

no seas soso y aburrido y pretencioso,

no te consumas en tu amor propio.

Las bibliotecas del mundo

bostezan hasta dormirse 

con esa gente.

No seas uno de ellos

No lo hagas.

A no ser que salga de tu alma

como un cohete,

a no ser que quedarte quieto

pudiera llevarte a la locura

al suicidio o al asesinato, 

no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de tí

esté quemando tus tripas, no lo hagas.

Cuando sea verdaderamente el momento,

y si has sido elegido,

sucederá por sí solo y

seguirá sucediendo hasta que mueras

o hasta que muera en ti.

No hay otro camino.

Y nunca lo hubo.

     Bukowski es un nombre que lleva a extremos. Por un lado tiene férreos defensores que ensalzan sus letras a la categoría de genialidad afirmando que ha sido el último escritor de la tan famosa generación Beat, y por otro quienes llevan su obra a la categoría de basura, diciendo que está basada en la simple provocación. Lo que está claro, es que la indiferencia es el único punto en el que nadie se queda.
     Por este blog ya ha pasado alguna obra suya pero hasta hoy, ningún poema. Posiblemente porque hay muy poca poesía en él. Y no porque no me guste o no la lea, sino porque soy de poemas individuales, a lo sumo un par, y un libro puede durarme semanas o meses. Pero si algo tengo claro es que Bukowski me gusta.

     Este poema, como tantos otros, no busca que el lector esté de acuerdo con él. Posiblemente, tampoco Neruda quería que sus lectores asintieran ante su famoso "me gusta cuando callas". Sin embargo, cuando leemos a Bukowski, nos sentimos provocados, espoleados en sus palabras y necesitamos dar una réplica. Ya no pensamos que es una poesía y necesitamos opinar si tiene o no razón en sus palabras, en esa prosa que va ganando velocidad y en la que se llega a sentir la ferocidad de quien las escribía. Hay desdén, hay inconformismo, hay una búsqueda permanente de la reacción del lector. Pensad por un momento que esto dicho de otra cosa, ensalzando la parte romántica de la inspiración... podríamos estar ante algo hermoso que no nos hiciera revolvernos y decir que la literatura es realmente un duro trabajo, que si eso fuera cierto las bibliotecas estarían vacías, porque acaba de quitar de en medio a quienes escriben llenando sus estantes al decirles "no lo hagas".  Pero, un momento, ya estoy opinando sobre lo que dice, ya he caído una vez más en la trampa de sus letras.
     Por eso me gusta Bukowski, porque no admite la indiferencia, me obliga a opinar.

     Y vosotros, ¿os acercáis a la poesía alguna vez?

     Gracias