Vicio Propio. Thomas Pynchon

     "Ella vino por el callejón y subió las escaleras traseras, como antes. Hacía un año que Doc no la veía. Que nadie la había visto. Por entonces iba siempre en sandalias, con la parte de abajo de un bikini estampado de flores y una camiseta desteñida de Country Joe & the Fish. Pero esa noche vestía de pies a cabeza como una chica de tierra adentro y llevaba el pelo mucho más corto de lo que él recordaba: la pinta que ella juraba, en el pasado, que nunca tendría."


     Hoy me voy a enfrentar a un autor que he estado evitando de forma consciente por su complejidad. Sin embargo, hace ya años que cada salida a la luz de una nueva obra suya, se convierte en todo un acontecimiento culturar que da la vuelta al mundo. Hoy traigo Vicio Propio.

     Conocemos a Sportello, un detective mediocre por sus malos vicios pero que demuestra momentos de gran lucidez. Se reencuentra con una ex, Shasta, que acude a pedirle ayuda para encontrar a su nuevo amante. Los casos confluyen y la situación se enreda para este hombre que no sospechaba lo mucho que se le iba a complicar la vida.
 
     Thomas Pynchon es un autor especial. Le rodea un hermetismo casi mágico que provoca que no existan fotografías suyas desde la publicación de su primera novela. No hay entrevistas, no conocemos su cara, ni siquiera sabemos si usa corbata. En realidad, lo más cercano a conocer a Pynchon fue escuchar su voz en Los Simpsons en un programa en el que se interpretó a si mismo, en forma de personaje con una bolsa en la cabeza. Posiblemente haya hecho de esta rareza un handicap que le distinguirá ya durante generaciones junto con su peculiar forma de escribir en libros repletos de secretos y conspiraciones que, tal vez, justifiquen su férrea defensa de la intimidad.

     Confieso que he sido cobarde. Pynchon es un autor al que es difícil acceder para explicar sus obras. Se dijo una vez que sus libros había que leerlos dos veces, una para disfrutarlos y otra para comprenderlos. Bien, yo no creo que sea así, pero si que hay que leerlos sin prejuicios que empañen su prosa, sólo de este modo, confiando en su sabia mano, conseguimos confluir sus historias y confluir satisfactoriamente sus obras. Volvemos aquí a los setenta, como viene siendo habitual en muchas de sus títulos, y nos cuenta una historia de detectives, dentistas, policías, saxifonistas, colocones y sobriedades fugaces, que hacen las delicias de aquellos que le seguimos con asiduidad. Nos encontramos también con surfistas que persiguen sus olas, excombatientes y policías vestidos de hippie, o tal vez lo contrario, no lo tengo claro. Incluso internet en su forma más primitiva se hace un hueco en este vicio propio que se escribe para todos en lo que muchos han catalogado como Best Seller. Yo no soy capaz de asociar este término con el. En todo caso y, como véis, el elenco es de lo más variopinto y abre un tremendo abanico de posibilidades que, a buen seguro, el autor no va a desperdiciar.

     Por si no ha quedado claro, que con Pynchon nunca se sabe, hoy traigo una novela negra. En ella y alrededor de nuestro detective colocado se entretejen historias y encuentros absurdos a ratos, narrados con maestría y un toque humorístico que nos hace caer en la carcajada.
     Bienvenidos al esperpento contado por el mejor maestro de ceremonias que feria alguna pueda tener. Y no olvidemos, que detrás de cada mónstruo presentado en una feria, existe un reflejo real en el que podemos mirarnos. Tal vez así seamos conscientes de la fabulosa documentación (va desde marihuanas hasta música, de bicicletas a marcas de moda), que ha tenido lugar para deslumbrar al lector con tanta maestría como lo hace ya este famoso desconocido. Y tal vez, sólo tal ven, intuyamos que entre risa y risa, haya algo mucho más real de lo que parece en sus extrañas historias. Si eso nos sucediera leyendo uno de sus libros, estamos perdidos irremediablemente.

     Espero, y no lo aseguro, que mi opinión haya sido un poco más clara de lo que me está pareciendo. Mi excusa, y digo esto mirando el libro posado sobre el escritorio mientras sonrío y me encojo de hombros, es que hablo de Pynchon. Animaos a descubrirlo, merece la pena.

     Y volviendo a las rarezas y excentricidades, ¿pensáis que hay quien las usas para conseguir una notoriedad que no alcanza por su trayectoria profesional?

     Gracias

El verano sin hombres. Siri Hustved

     "Algunas personas se apropian simplemente del espacio que necesitan, expulsando a codazos a los intrusos hasta tomar posesión de él. Boris era capaz de lograrlo sin mover un solo músculo. Lo único que debía hacer era plantarse allí silencioso como un ratón. sin embargo, yo era un ratón ruidoso que alborotaba y arañaba las paredes, pero no me servía de nada."

     Debe de haber aproximadamente mil motivos para acercarse a un libro o su autor. Todos ellos buenos, todos válidos. En este caso y tras haberme fijado en la curiosa portada que me confundía entre puertas a Narnia y modas parisinas de los años 70, me fijé un poco más en su autora. Y sí, mi motivo fue conocer un poco más a quien no tenía nombre salvo el de esposa de Paul Auster. Vista del resultado, hoy traigo a mi estantería virtual, El verano sin hombres.


     Conocemos a Mía, una mujer de 55 años, poeta y casada desde hace treinta. Su marido le pide una pausa, sí, en su matrimonio y sin motivo aparente, al menos en un principio. Tras una reacción un tanto psicótica Mía pasará un verano inolvidable en el que recuperará a su madre, una anciana de más de 80 años que vive en una residencia junto a las cisnes, un grupo de mujeres muy especiales. Se relacionará además con unos vecinos que teme vivan una situación tristemente común y descubrirá que la vida esconde muchas cosas aún para ella.

     La novela tiene un comienzo abrupto en el que vemos a una mujer que nos cuenta como su vida se desmorona al ser abandonada hasta el punto de ser ingresada y como decide refugiarse en el pueblo que la vió crecer buscando, tal vez, la protección de su madre y de los recuerdos que todos dulcificamos con el paso de los tiempos. Si el comienzo es abrupto luego nos vemos inmersos en una trama protagonizada por mujeres, supongo que de ahí toma el título su autora, y que nos sumerge en un maremagnum de historias y sentimientos en el que no hay un solo personaje que no lleve una historia detrás. Tenemos amores adolescentes, venganzas, represiones sexuales, rencores, niñas, ancianas carentes de complejos y mil situaciones que nos harán ver que cualquier suceso que descoloque nuestras vidas cuidadosamente construídas puede ser superado por el de los vecino de la puerta de al lado. Pero con todo no pensemos que carece de personajes masculinos. El marido de Mía es una sombra constante que detona la novela, sin él no hay historia. Y su autora nos la presenta de una forma ágil, a ratos casi nos parece caótica esa mezcla de poesía, diarios y reflexiones que no son otra cosa que la muestra de una vida cotidiana. La de cualquiera.

     El trasfondo es claro, con un toque de ironía no exento de humor nos enfrentamos a un libro que trata sobre la vida, la de hombres y mujeres, con similitudes y diferencias, se habla de sexo, de cambios biológicos, de madurez, no sólo mental como cabría esperar en una historia así, sino también física.

     No encontré en este libro ecos a Auster, ya era consciente de que, pese a tratarse de su esposa, no tenía nada que ver con el autor. Pero supongo que es difícil desvincularlos y no buscar detrás del uso de la palabra alguno de los reconocidos rasgos característicos de este. Nada más lejos, la autora imprime un ritmo suave, dulce incluso, sin buscar dobleces salvo las del comienzo de la historia. Me sorprendió con guiños al lector en el que la narradora, en primera persona, se dirigía directamente a mí para preguntarme: Ahora estarás pensando que tiene que suceder algo, ¿verdad? Y me sonreía, porque sí, justo eso estaba pensando. Había caído en las redes de su técnica narrativa. Y eso se traduce en la necesidad de conocer el siguiente capítulo de esta historia con toques críticos en la que no hay necesidad de leer sin aliento porque la vida fluye y las cosas suceden sin remedio al paso de la siguiente hoja.

     Tengo que decir que me supo a poco. No la autora, pero si la historia, y que me ha dejado con la duda de si en otras obras suyas ha profundizado más en la temática. Un libro que me gustó leer con una prosa preciosa (cosa que creo es la primera vez que digo) y que, por consejo de mi librero de cabecera completaré con alguna otra obra. En todo caso, me parece una lectura sin pretensiones adecuada justamente para lo que dice su título, el verano. Sin contar que dejó satisfecha mi curiosidad.


     Y vosotros, en verano, en vacaciones, ¿hay algún tipo de libros que os gusta llevar a la playa o no hacéis distinción por épocas?

     Gracias

Los papeles póstumos del Club Pickwick. Charles Dickens

     "El señor Pickwick apuntó palabra por palabra esta declaración en su cuaderno de notas, con intención de comunicarlo al Club, como ejemplo singular de la tenacidad de la vida de los caballos en circunstancias extremas. Apenas había acabado la anotación, cuando llegaron a Golden Cross. Bajó de un salto el cochero, y salió el señor Pickwick. Los señores Tupman, Snodgrass y Winkle, que estaban esperando afanosamente la llegada de su ilustre jefe, acudieron a darle la bienvenida."

     Decir a estas alturas que venir con un libro de Dickens es traer un clásico es una obviedad, aunque no por ello es menos cierto. Dickens nos ha dejado muchas obras para disfrutar y hoy, he decidido traer la primera. Por eso poso en mi estantería virtual este libro, Los papeles póstumos del Club Pickwick.

     Os presento a Pickwick, un anciano caballero fundador del Club Pickwick. Y os presento a Tupman, Snodgrass y Winkle, tres miembros del club que, junto al fundador, realizarán un curioso viaje por Inglaterra.

     Esta novela, como adelantaba antes, es la primera de Dickens. La comenzó a publicar por entregas cuando sólo contaba con 24 años, y su éxito casi inmediato dicen que fueron la base de la transformación del periodista en novelista.  Digo casi inmediato porque pese a que las entregas eran acogidas como todo un acontecimiento, se prolongaron durante año y medio, cosa que hoy nos parecería una eternidad. Iban acompañadas de ilustraciones, realizadas en un primer momento por Robert Seymur y seguían la historia contada en ellas. Pero eso duró poco y pronto se invirtieron los términos, además Seymur se suicidó (dicen las malas lenguas que porque Dickens se negaba a escribir sobre sus ilustraciones obligándole a hacer lo contrario) y Buss y en última instancia Phiz, tomaron el relevo.

     Señalar, en primer lugar, que no es una obra al uso del autor. Esta vez no hay tragedias, sino que durante toda la obra se percibe un aroma a homenaje cervantino. Incluso Samuel se antoja pariente lejano de Sancho.
Está escrito con un fino sentido del humor, y nos va enlazando las aventuras de este improvisado cuarteto mezcladas con cuentos. Esto justamente es lo que provocó que me recordara a El Quijote. Pero no estamos en un libro de grandes protagonistas sino de completos personajes secundarios. Nos desgrana su autor usos y costumbres, comportamientos y pensamientos, mientras que serán sus protagonistas los que hagan gala del mejor sentido del humor a la forma inglesa. Y si Samuel es Sancho, Pickwick es el mismo Quijote, encarnado en una figura principal que disfruta de la vida de la mano de la risa, el honor y de la burla que protagoniza ante quienes no entienden su forma de ver del mundo. Incluso se nos torna amarga la risa cuando vemos que es duramente juzgado por terceras personas.

     Os invito pues a recorrer la Inglaterra victoriana acompañando a estos cuatro hombres un tanto pasados de moda, a conocer las costumbres y las vidas de quienes se tropiezan, pues ese parece el objetivo de su viaje, y a sorprenderos con una sonrisa, incluso una pequeña carcajada provocada por la ironía más deliciosa. Una obra con buenos muy buenos y con un final acorde al autor y la época, con malos encasillados y aventuras descolocadas entre reflexiones improvisadas del lector. Porque no nos olvidemos que Dickens siempre esconde una crítica tras cada coma impresa, y entre risa y risa aparecerán condiciones de vida, abogados y políticos a los que no profesa el autor demasiado cariño y, como figura constante, la filantropía.

     Una novela inolvidable e imprescindible que puede hacer cambiar el concepto que tenéis del autor. Y al pie de la última frase... ¿creéis que existe realmente la filantropía o que toda ayuda esconde un interés egoísta por pequeño que sea?

     Gracias

Zigzag. José Carlos Somoza

     "Exactamente seis minutos y trece segundos antes de que su vida diera un horrible y definitivo vuelco, Elisa Robledo estaba haciendo algo banal: impartía a quince alumnos de segundo curso de ingeniería una clase optativa sobre las modernas teorías de la física. En modo alguno sospechaba lo que estaba a punto de ocurrirle, porque, a diferencia de tantos estudiantes y no pocos profesores, para quienes aquellos recintos podían llegar a resultar temibles, Elisa se sentía más tranquila en un aula que en su propia casa. Le había ocurrido así en el anticuado colegio en el que había hecho el bachillerato y en la desnuda clase de facultad de la carrera."

     Conocía José Carlos Somoza de mano de Dafne desvanecida, una novela magnífica que versa sobre un escritor amnésico y una nota manuscrita por él mismo que nos lleva a conocerlo. Con un gran sabor de boca me dispuse a seguir con el autor, costumbre que tengo hasta que siento que he quitado el hambre por descubrir las formas y aristas en la expresión de mi nuevo descubrimiento. Así llegué al libro que hoy traigo a mi estantería virtual, Zigzag.


     Conocemos a Elisa Robledo, una profesora de física teórica. Guarda en su memoria un suceso acaecido diez años antes que volverá con fuerza a su vida poniéndola en peligro. Perteneció a un grupo que estudió la posibilidad de viajar en el tiempo, hasta que la muerte de dos miembros provocó que el proyecto quedara paralizado. Ahora parece que todo vuelve a empezar.

     No os voy a engañar, cuando giré el libro para ver la sinopsis y leí física, teoría de cuerdas...  no miré más. Me pudo la curiosidad. Y sí, en el libro tenemos a un científico fetiche, y nos habla de la Teoría de cuerdas, y de la teoría a la práctica nos lanzamos a la historia que nos plantea el autor. Es un libro de ficción que va tomando tintes oscuros a medida que avanzamos. Es un autor que se caracteriza por su estilo claro y directo, sin subterfugios que distraigan al lector. Aquí también lo hace allanando el camino de aquellos que desconocemos la terminología más avanzada.

     Los que hemos disfrutado de Wells, le agradecemos que haya construído una historia que sustenta en teorías que prometemos no poner en duda. Tampoco da tiempo durante su lectura, ya que la tensión que va creando aumenta desde los primeros capítulos, haciendo que prestemos oídos sordos a si lo que dice está demostrado o es fruto de su invención porque lo que nos importa es la historia, y eso es muy difícil de conseguir. Me costaba cada noche parar de leer a este autor y aún más frenar el avance de Zigzag.
     Hoy os invito a un viaje, a una captura de momentos y a conocer cuerdas temporales. Partir de la ficción y hacernos dudar de la realidad, y de lo escrito. Os invito a idear mil finales y establecer mil teorías sobre la explicación de lo sucedido, y a hacer cábalas sobre lo que va a suceder. Pero, sobre todo os invito a conocer a Somoza, un autor que ya se ha hecho hueco en los estantes de muchos de nosotros. Y todo ello a una velocidad de vértigo. Hoy, os invito a conocer a Zigzag.

     Y vosotros, ¿os gusta la ciencia ficción? No siempre se viaja en naves espaciales... (Iba a poner la verdad está ahí fuera, pero no, no es así).

     Gracias

Ya somos mil. Gracias a todos

     Hace meses que comencé con el blog. Lo hice con bastante entusiasmo. Un sitio anónimo en el que contar mis impresiones sobre los libros que leía, los que había leído hace tiempo. La idea se formó a partir de comprarme un lector y empezar a devorar libros. Se me acumulaban títulos y autores, se me olvidaban las portadas y no los veía posados en las estanterías de mi casa, ya de por si repleta de libros. Así que pensé en utilizar un blog como cuaderno de apuntes, y recordar en él mis lecturas. Total, ¿quién lo iba a leer?

     Con el tiempo me di cuenta de que si que había gente que lo leía y que incluso algunos íbais dejando vuestras impresiones en él, y caramba, ¡me seguía gente! Había pasado de ser yo la que tenía un montón de sitios en "favoritos" a ser la persona que otros ponían ahí para pasarse a ver lo que contaba de tal o cual autor. Por este camino os he ido descubriendo a vosotros, vuestros gustos, lugares y opiniones, he descubierto autores que no conocía, poetas, teatro, gente lectora como yo, otros que a golpe de relato se van descubriendo junto con sus aficiones y fotografías de lugares, manualidades y amigos, hijos y mascotas.

     Tengo que decir que ha sido un placer el camino. Un día llegué y ví que había aumentado en un dígito,  éramos cien, así que organicé mi primero sorteo,  unos libros y dije, "El próximo sorteo a los mil" pensando que jamás llegaría ese día, no os voy a engañar. Y aquí estoy con mi segundo sorteo y otro dígito más que se ha sumado a los seguidores, y no puedo hacer otra cosa que daros las gracias a todos. A los que venís un día, al primer seguidor que no puso su foto y me dejó con las ganas, al último que ha sido hace apenas un momento, al que viene a diario y deja sus impresiones, al anónimo visitante que llega de enlace en enlace... a todos.

    Estuve pensando qué podía hacer con motivo de los mil seguidores y una voz me dijo: si siempre dices que no tratas de criticar lo que lees sino de fomentar la lectura... tu sabrás lo más adecuado para ser coherente con ello.

    Bien, tenía razón. Si de lo que se trata es de animaros a leer, ¿qué mejor manera que sorteando un e-reader entre todos los que pasáis por aquí?  Ya se que es un plazo amplísimo, pero las fechas me obligan a ello así que desde hoy hasta el próximo 10 de julio, se admiten formularios para el sorteo de un kindle.

Pasado ese día, sacaré las listas y se hará el sorteo por medio de random en el plazo máximo de una semana.

     Mucha suerte a todos y hoy, si que sí: Gracias a todos, de verdad.

     Fdo: Mientrasleo. Un nombre cualquiera para una persona anónima que se coloca delante de una página escrita. Sea o no en papel.

Formulario

Yo, Claudio. Robert Graves

     "Augusto gobernaba el mundo, pero Livia gobernaba a Augusto."

     La novela histórica es un género que, poco a poco, va ganando adeptos. Lo que antes eran unas pocas novelas normalmente extensísimas ha ido tomando su espacio en las librerías hasta ir ocupando mesas enteras con sus novedades llenas de antiguos emperadores, mayas y pirámides egipcias. Hoy traigo un libro que no puede faltar cuando se habla de novela histórica, Se trata de Yo, Claudio.

     Claudio fue un niño con muchos problemas, de hecho su tartamudeo, su cojera... hacían que pareciese retrasado. Así que vivió alejado de la vida pública, inmerso en su familia, convirtiéndose poco a poco en el superviviente que llegó a ser emperador a los 49 años.

     Estamos, como ya he comentado, ante uno de esos títulos básicos que nos muestran la historia de Roma y sus emperadores. Nos sitúa perfectamente en un contexto real sin aburrirnos, va bastante rápido y ni siquiera las batallas llenan páginas y páginas como suele suceder con este tipo de novelas.
     Si pensamos en sus personajes éstos van ganando definición a medida que avanzamos, al tiempo que nos encariñamos con un Claudio entrañable al que vamos viendo poco a poco crecer como persona. Claudio, tildado de tonto por sus taras, llegaría a ser uno de los emperadores que brillaron con luz propia, y el autor sabe dibujarnos este complejo personaje haciéndolo verosímil. Sin dejarnos la más mínima duda sobre lo que estamos leyendo, por raro que nos pueda parecer vamos asintiendo convencidos de la verosimilitud de lo que allí se nos relata.

     Es una novela divertida, bañada por un sentido del humor muy fino que nos pillará desprevenidos con una sonrisa de medio lado en los labios y que se presta a disfrutarla mientras nos enseña lugares y costumbres. Repleto de personajes y con una impresionante documentación, Graves sabe recrear un momento y un ambiente en el que nos vemos sumergidos con sumo placer. Un libro extenso, ágil y que huye de enterrarnos en datos, no es su fin aleccionarnos.
     Termino diciendo que se puede leer de forma independiente a su segunda parte Claudio el Dios y su esposa Mesalina y que, si aún así lo leéis... no llega a la calidad literaria del primero.

     Una historia que merece la pena descubráis si sois amantes de la novela histórica. Porque... ¿os gusta?

     Besos

     PD. Sí, es el de la serie de hace tantos años como para que a muchos de los que estamos por aquí no nos la permitieran ver en casa.

En el camino. Jack Kerouac

     " Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas."

     Hoy estaba leyendo las noticias, buscando la zona de Cannes y me tropecé por fin con la opinión sobre una adaptación cinematográfica a la que tenía ganas. Parece ser que ha resultado un fiasco total... aunque no me importa demasiado ya que sigo teniendo intención de ir a verla. Lo que si ha provocado es que eche un vistazo por encima a un par de fragmentos del libro, por eso hoy lo traigo a mi estantería virtual. Hoy traigo, En el camino.


     Conocemos a Sal, a Moriarty... o ya en las últimas ediciones en las que podemos disfrutar de sus verdaderos nombres, conocemos a Kerouac, a Cassady y Burroughs y los seguimos en un viaje sin rumbo definido por Norteamérica. Una aventura de talante desordenado que nos muestra una reflexión sobre la insatisfacción.

     Hay mucho de leyenda ya sobre la forma en que se escribió esta novela. El autor fue recogiendo vivencias en unos cuadernos que luego utilizaría para formar el libro, y ahora muchos gustan decir que el libro lo construyó en una noche. Sin embargo parece ser que tardó tres semanas, las que pasó en su apartamento mecanografiando en un rollo de papel sin ayuda de ningún tipo de drogas, y que le dió por llamarlo el rollo. O tal vez también sea esto una leyenda.
     El caso es que estamos ante el indiscutible rey de la generación Beat. Una generación que se siente golpeada por un sistema injusto que los lleva al desencanto y que así lo transmiten en su obra, en el caso de Kerouac  a ritmo de jazz.

     Nueva Yok, México, Dénver o San Francisco son algunos de los destinos de este grupo de amigos que deambulan por la Ruta 66 con unas ganas tremendas de experimentar y sentirse vivos. Sus locuras, sus contactos con las drogas, el sexo, el alcohol, la búsqueda de ser diferentes y transgredir, de emociones.. es una constante en este relato de viajes.

     Un libro que ha influído en generaciones, que ha sido libro de cabecera y lo sigue siendo para muchas personas es muy difícil de exponer en apenas un puñado de frases. No por falta de criterio, sino por pérdida de significado. Y digo esto porque para mí hay dos libros. El primero es el que se conserva envasado en el momento que se escribió, finales de los años cincuenta. En ese momento es un libro transgresor, una forma literaria diferente ya que no busca ser una novela, ni siquiera vemos una introducción y un nudo, no lo necesita el autor para relatarnos su historia, su búsqueda de un sentido, de una emoción. Y ahí es un libro magnífico.
Pero, ¿qué pasa si lo leemos ahora y no nos vemos capaces de situarlo? En ese caso nos perdemos la parte buena. Seguimos teniendo un libro, sí, y un viaje. Pero ahora se nos antoja algo habitual, las aventuras de estos jóvenes se nos llegan a antojar repetitivas incluso y nos cuesta comprender la revolución que causó. Nos quedamos con la parte anecdótica de la última versión en la que los nombres no aparecen camuflados haciendo que el libro se convierta en otra cosa diferente a su concepción.

     Y esa es la tragedia, no ya de este libro, sino de muchos. Dijo Manuel Rivas en el título de una de sus obras que Los libros arden mal, yo apunto que envejecen con dificultades. Y más aquellos cuya fuerza principal es un contexto porque es ahí cuando ganan mensaje, cuando no nos quedamos sólo con las letras sino que somos capaces de recoger lo que el autor estaba diciendo a gritos entre líneas. Y haciendo eso, hay que reconocer a Kerouac como un maestro.

     Y a vosotros, ¿os parece que influye el paso del tiempo en nuestra percepción de los libros?

     Gracias

     PD: Si uno de los compañeros de viaje de Kerouac fue Neal Cassady, hay que decir que su esposa, Carolyn, escribió a su vez el libro Off the road, en el que cuenta entre múltiples imágenes, su versión de los años en el camino.