El verano sin hombres. Siri Hustved

     "Algunas personas se apropian simplemente del espacio que necesitan, expulsando a codazos a los intrusos hasta tomar posesión de él. Boris era capaz de lograrlo sin mover un solo músculo. Lo único que debía hacer era plantarse allí silencioso como un ratón. sin embargo, yo era un ratón ruidoso que alborotaba y arañaba las paredes, pero no me servía de nada."

     Debe de haber aproximadamente mil motivos para acercarse a un libro o su autor. Todos ellos buenos, todos válidos. En este caso y tras haberme fijado en la curiosa portada que me confundía entre puertas a Narnia y modas parisinas de los años 70, me fijé un poco más en su autora. Y sí, mi motivo fue conocer un poco más a quien no tenía nombre salvo el de esposa de Paul Auster. Vista del resultado, hoy traigo a mi estantería virtual, El verano sin hombres.


     Conocemos a Mía, una mujer de 55 años, poeta y casada desde hace treinta. Su marido le pide una pausa, sí, en su matrimonio y sin motivo aparente, al menos en un principio. Tras una reacción un tanto psicótica Mía pasará un verano inolvidable en el que recuperará a su madre, una anciana de más de 80 años que vive en una residencia junto a las cisnes, un grupo de mujeres muy especiales. Se relacionará además con unos vecinos que teme vivan una situación tristemente común y descubrirá que la vida esconde muchas cosas aún para ella.

     La novela tiene un comienzo abrupto en el que vemos a una mujer que nos cuenta como su vida se desmorona al ser abandonada hasta el punto de ser ingresada y como decide refugiarse en el pueblo que la vió crecer buscando, tal vez, la protección de su madre y de los recuerdos que todos dulcificamos con el paso de los tiempos. Si el comienzo es abrupto luego nos vemos inmersos en una trama protagonizada por mujeres, supongo que de ahí toma el título su autora, y que nos sumerge en un maremagnum de historias y sentimientos en el que no hay un solo personaje que no lleve una historia detrás. Tenemos amores adolescentes, venganzas, represiones sexuales, rencores, niñas, ancianas carentes de complejos y mil situaciones que nos harán ver que cualquier suceso que descoloque nuestras vidas cuidadosamente construídas puede ser superado por el de los vecino de la puerta de al lado. Pero con todo no pensemos que carece de personajes masculinos. El marido de Mía es una sombra constante que detona la novela, sin él no hay historia. Y su autora nos la presenta de una forma ágil, a ratos casi nos parece caótica esa mezcla de poesía, diarios y reflexiones que no son otra cosa que la muestra de una vida cotidiana. La de cualquiera.

     El trasfondo es claro, con un toque de ironía no exento de humor nos enfrentamos a un libro que trata sobre la vida, la de hombres y mujeres, con similitudes y diferencias, se habla de sexo, de cambios biológicos, de madurez, no sólo mental como cabría esperar en una historia así, sino también física.

     No encontré en este libro ecos a Auster, ya era consciente de que, pese a tratarse de su esposa, no tenía nada que ver con el autor. Pero supongo que es difícil desvincularlos y no buscar detrás del uso de la palabra alguno de los reconocidos rasgos característicos de este. Nada más lejos, la autora imprime un ritmo suave, dulce incluso, sin buscar dobleces salvo las del comienzo de la historia. Me sorprendió con guiños al lector en el que la narradora, en primera persona, se dirigía directamente a mí para preguntarme: Ahora estarás pensando que tiene que suceder algo, ¿verdad? Y me sonreía, porque sí, justo eso estaba pensando. Había caído en las redes de su técnica narrativa. Y eso se traduce en la necesidad de conocer el siguiente capítulo de esta historia con toques críticos en la que no hay necesidad de leer sin aliento porque la vida fluye y las cosas suceden sin remedio al paso de la siguiente hoja.

     Tengo que decir que me supo a poco. No la autora, pero si la historia, y que me ha dejado con la duda de si en otras obras suyas ha profundizado más en la temática. Un libro que me gustó leer con una prosa preciosa (cosa que creo es la primera vez que digo) y que, por consejo de mi librero de cabecera completaré con alguna otra obra. En todo caso, me parece una lectura sin pretensiones adecuada justamente para lo que dice su título, el verano. Sin contar que dejó satisfecha mi curiosidad.


     Y vosotros, en verano, en vacaciones, ¿hay algún tipo de libros que os gusta llevar a la playa o no hacéis distinción por épocas?

     Gracias